Noite

Às vezes, voce não tem muito o que fazer.

É noite. Só noite. Qualquer adjetivo que você coloque nela não vai caber. Noite quente? Depende do seu referencial para temperatura. Segundo os termos metereológicos vigentes, é quente sim. Pra caralho. Mas pode ser fria do ponto de vista pessoal. Ou intelectualmente morna. Apenas noite, portanto. Nem cogitemos os pontos subjetivos. Melhor assim.

É noite, pouco a fazer, umas linhas escritas num computador que seria solitário se pudesse sentir. Alguns amores reais, outros inacabados, desejo espalhado aqui e ali. Desejo transmutado em saudades, saudades que podem virar posses. Não, melhor nem pensar.

Uma casa habitada, um lar real, mas não o seu. Você escreve aqui, dorme aqui, se banha, etc, mas não vive aqui. OK, até acontece alguma vida nesse lugar. Mas não a que você queria. Melhor tentar de novo no ano que vem. Ou nem isso. Talvez seja melhor nunca mais tentar.

Uma pilha de livros no chao, vários lidos, outros esperando sê-lo. Enquanto isso, mulheres e homens se espremem em sua memória tentando achar um lugar confortável em sua imaginação. Nenhum deles se incomoda, e você simplesmente deixa que eles se vão.

Não é uma noite para se ocupar com recordações. O tempo presente é por demais opressivo para você se ocupar do passado, e o futuro é uma grande tolice para os menos preparados. E o presente é uma tela luminosa na sala de uma casa que já foi sua, e hoje não é mais.

Noite, noite, noite. Não vai durar para sempre. Vai ser só mais uma, entre tantas, esquecida depois, muito provavelmente. Uma noite como a maioria delas. Artificialmente iluminada, naturalmente vazia e monótona.

Ah, noite cheia de adjetivos que procuram romantizá-la! Se você, se eu, se qualquer um soubesse que ela é apenas uma unidade de tempo, medida pela escuridão de horas que não passam porque a insônia pode ser um disfarce da criatividade ou um certificado da inquietude!